Me ha costado mucho llegar hasta aquí. Lo juro y lo sabes.
En la posada del fracaso, donde no hay consuelo ni ascensor, el desamparo y la humedad comparten colchón y cuando, por la calle, pasa la vida, como un huracán. El hombre del traje gris saca un sucio calendario del bolsillo y grita.
La chica de BUP casi todas suspendió. Pasa lista el profe de Latín, lágrimas de desamor ruedan por la página de un blog y en él escribe:
¿Quién me ha robado el mes de abril? ¿Cómo pudo sucederme a mí? Lo guardaba en el cajón donde guardo el corazón.
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